Onde ela mora?

Casinha do coração, feita de razão, sentires; métrica da vida, rima da lida; latitude, longitude que GPS não adivinha soprar a flor do campo, editar escritos da alma, nossa idade espiritual.

Onde mora a poesia?
Na casa da inspiração,
na vivenda dos sonhos,
no jardim da arte,
um horto à parte;
um canto,
recanto do encanto;
ali na encruzilhada do tempo,
onde o destino, que é vento,
sopra a flor do campo,
edita escritos da alma,
nossa idade espiritual.
A poesia mora na calma,
descansa na pintura do horizonte,
acorda em cada alvor;
na chuva e na flor,
num gesto de amor;
no sol e na lua,
no campo, na urbana rua,
na casinha florida do coração,
feita da razão dos sentires,
da métrica da vida,
da rima da lida,
construída de emoção.
Ali,
na latitude dos quereres,
na longitude dos fazeres;
onde nenhum GPS adivinha apontar.
Onde o eu lírico faz morada,
mora a musa enamorada,
reside a arte do versar.
Logo ali;
onde ódios não florescem,
desamores fenecem,
perece o rancor.
A poesia mora,
onde couber poetizar.